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A mostrar mensagens de outubro 7, 2012
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Aí ... mas de que serve imaginar Regiões onde o sonho é verdadeiro Ou terras para o ser atormentar ? É elevar demais a aspiração, E, falhado esse sonho derradeiro, Encontrar mais vazio o coração. Fernando Pessoa, in Soneto XXXIV APENAS UM ESBOÇO Passos tremidos na ressonância Dum baterem em surdo. E assim, duvidosos gigantes Arrasam léguas de distância. Já não se ouve o rasto dos silêncios. E os barulhos, são gritos abafados Na incerteza dum amanhã. Apenas aquelas notas secas, Voam á frente dos olhos. Baile incerto das folhas tremidas, Danando uma última valsa. No Outono, tom castanho O pintor Sombreia com o pincel do futuro. Rabiscos de angustia E deixa cair as folhas nas páginas do destino. Fixa-as bem no Alto com as mãos, Mas não muda o colorido. Pintar o quadro é difícil Apenas um esboço Utilia Ferrão